Buena señal

Con un cielo muerto,
una nueva mitad que ver,
fue trayendo telas largas
para cubrir el polvo,
pensando en guardar.

Vos tenés las letras nuevas
y yo esfuerzos de cristal,
ir perdiendo pesadillas
y encontrarse a la deriva,
pensando en descansar.

Ya mi mente alucina
con todo ese sol,
y te vas perdiendo
en la cima de tu corazón,
el tiroteo siempre lastimó.

No persigas a fantasmas,
no te quedes sin lugar,
cielo nuevo de colores
y tormentas que nos ahoguen,
a veces son buena señal.

Vientos

Voy a perderme
entre olas,
(sólo espero no quedarme
en la mitad),

enciendo ojos y miro
donde no hay,
esta vez un poco ciego
me voy a dejar.

Siempre hay una vez
donde el silencio
es la opción
(se desgasta un poco...).

Historias que muerden suave
y lastiman bien,
hay viento de extrañar
quemando mucho.

Corajear

Qué sentir cuando incógnito
es el futuro,
el tiempo se alenta
y espero que no nos haga dormir.

Los recuerdos alimentan
pero no dan de comer,
y mi fruta perfecta sos vos,
quemándote, quemándote.

Me vas a marear,
vas a hacerme corajear.

Un gran silencio escribió
en horas para dormir,
pero yo sueño mejor despierto
porque elimino pesadillas.

Quisiera verte escapar,
y volverte a atrapar,
soñar despierto sueños dormidos
en esta sola corazonada.

Me vas a marear
vas a hacerme corajear.

Pausas

Descanso extraño,
y tiempos distintos,
pero siempre se cumple igual.
Nuevas amnesias
para nuevos traumas,
las ratas escarban la sien.

Botones que son cadenas,
ideas que son misterios
y el tipo perdido soy yo.
Juro que lo entiendo,
pero veo el sol quemar distinto
a otros años, amor.

Espesos planes

La cabeza vacía
y el turbio ardor,
mientras te saludo te vas,
llegando vientos nuevos.

Espesos planes,
vigencia perpetua de ver,
saltar al abismo,
pedirte un poco más.

En los sueños del descanso,
en el descanso de soñar,
calor, piel caliente, mucho color,
y absurdo el pensar sin sentir.

Número favorito

A veces uno,
a veces tres,
normalmente diez,
sorpresivos veinte
que importan poco,
¡salten libres!

Cobardes presenciales,
desenvueltos escritores,
nubes tormentosas
al ver la lírica
que unos ojos desprenden,
sinvergüenza y sin vueltas.

No quiero agigantar el número,
uno importa más
y le das la corona
de estar encima de la línea,
aunque no esté,
¡perdiendo horas!

No es cuestión de cantidades,
sólo saben sumar algunos,
y mi crueldad disminuye
si la gracia escribe junto a vos,
con lírica de ojos fuertes,
aprisionando a quienes no quieren saltar.

La herramienta silenciada

Entonces me llamé a silencio. El que nunca te sentó bien. Porque era un golpe al orgullo, despiadado que manejás junto al egocentrismo.

Es fácil hacer lo que plazca, fácil y sano, lo feo está en el manejo de propiedades ajenas, elementos sensibles que son pertenencia de la otra persona. La trampa tendida. Las dulces palabras para agregar a un servidor más a la lista de virtuosos alimentadores de ego, para esos momentos de vacío que aplacan tu carisma que igual no descansa, ya estaba listo.

Entonces el silencio fue paz. Divina, sanadora y, aunque el paso del tiempo fue haciendo su deber, hay versiones crueles de situaciones paralelas que dentro de su paralelismo comprueban el error de las personas que equívocamente creen que hacen bien al confiar en el impulso provocado por los músculos blandos que, supone, conducen al individuo a un estado de éxtasis emocional.

El golpe al orgullo del orgulloso y auto-proclamado sufrido y antagónico ser de las divinas glorias luminosas humanas, golpea con fuerza encantadora (no lo negaré, ni creo estar descubriendo nada) y concluye en el despojo de las opiniones lindas y basadas en el pleno contexto vívido de la historia que en verdad pasó en el cuento sin nombre.

Entonces el silencio, al que me llamé, fue convertido por vos en palabras equivocadas, para que todos entiendan todo al revés, o sepan sucesos muy lejanos a todo lo que en verdad aconteció en nuestro error.

La frase de los dos conejos es cierta y siguiendo su consejo me he puesto en plena campaña de decisión obligada, pues entendí lo que quería decirme el músculo blando. Nos equivocamos, elegimos mal, nos dejamos llamar por el encanto de palabras jamás escuchadas y anhelos de eternidad. Y es valeroso, aún pasado el tiempo darse cuenta del error, ya que no es tarde nunca para ese tipo de cosas. Que quede en claro, que el error no fue seguir el impulso, sino que el error fue el mismo motor del impulso.

Entonces me llamé a silencio. Y al comprender tales equivocaciones inevitables o no, y aunque mi silencio diera lugar a ruidos que evocan mentiras para tapar el propio fracaso en el ego del orgulloso, seguiré en mi silencio divino, sanador.

La palabra es una herramienta, y como todo, el humano la usa (para) bien o (para) mal.

Mendigos de bienestar

Vos sabés qué es
lo que en verdad importa,
aunque falsos idolos
quieran prosperar.

Dejar el hueco libre
y pensar en futuro,
un "abrazáme"
no es mendigar.

Y ese gris contrastado...
(soñar con no soñarlo más)
buscar milagros,
y soluciones divinas.

Pero salir del callejón
no es fácil si no mirás,
y no te mientas con
destellos falsos.

Preparar el asalto y el triunfo,
tareas nuevas, sin practicar,
y abrazos de agua y sal,
mendigos de bienestar.

Se pone pesada la situación,
los imbatibles piensan sin razonar
y llegan a manejar turbiamente,
y dios se olvidó del milagro.

Tu amor te va a salvar
y dejar el gris contrastado
ahora, es mas fácil
(soñaste que no lo soñaste por fin al fin)

Salir del hueco sin medallas,
y un grito al cielo,
perderse es ganar, a veces,
ir deambulando sin tanto oro.

Tarde

Ya es de tarde
y mi mente escapó,
todas las cosas que quería pensar,
no tienen tiempo, ni tienen lugar.

Fueron días hermosos,
con el corazón por explotar,
pensar en frases y quererlas cambiar,
como tantas cosas que he de olvidar.

Se calma el momento,
y todo se tira a dormir,
los sueños, anhelos y la verdad,
de a poco se calma y se esconde la necesidad.

Ya es de tarde
y el momento pasó,
ya es de tarde
y afuera está el sol.

Hay excusas falsas
de tener que escapar.

Acostumbrarse

Te acostumbraste ya
y cambiar de golpe
es mortal.

Una falsa paz
en tu pecho abierto,
que se cierra sin avisar.

Fantasmas grises
sobre tu pecho blando,
presagios de triste llama
que arde sin querer quemar.

Y, verdades que te mienten,
escuelas que no saben enseñar,
una luz de oscuridad,
de tanto soñar tormentas te ahogás.

Nadás, ahogás,
flotás, te acostumbrás,
cambiar de dirección
es jugársela.