Descanso extraño,
y tiempos distintos,
pero siempre se cumple igual.
Nuevas amnesias
para nuevos traumas,
las ratas escarban la sien.
Botones que son cadenas,
ideas que son misterios
y el tipo perdido soy yo.
Juro que lo entiendo,
pero veo el sol quemar distinto
a otros años, amor.
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