Fuera de Casa (Parte 1)

No hay Amor

El número trece. Asiento número trece (¡La puta!) y, al lado mío, en el catorce, una señora con expresión de constante enojo, que de todo el diario (Clarin) lo primero que leía era la hoja de los avisos fúnebres. ¡Que alentador!
La terminal es como un estadio de futbol, (mientras la chica rolinga baja del micro con su campera de Racing, seguida por el hombre que me hizo acordar de Clint Eastwood). Bueno, decía mientras bajaban, que la terminal es como un estadio, hay multitudes que se abrazan, lloran, pelean, discuten, se besan, se impacientan si el gol, perdón, el micro tarda en llegar, hay una voz que anuncia entradas y salidas y, muchas veces esa voz se pierde y, no se la entiende.
Ya en el micro, saliendo de Retiro, el chofer se anuncia por los parlantes, cosa que no me esperaba, primero, porque pensé que eso sólo pasaba en los aviones y, segundo, porque el micro se caía a pedazos.
La gente se rió (y me incluyo) cuando el hombre que iba a estar al volante dió las indicaciones del uso del baño, aclarando que solo se podía hacer "cosa líquida".
Yo iba del lado de la ventana, con el sol en la cara, hasta que la señora de los fúnebres me pidió si podía cerrar un poco la cortina, lo cuál hice.
Me puse mis aurículares y me dormí. Al minuto, me desperté, Bah! me despertó la señora aprovechando mi sueño para cerrar del todo la cortina, luego dos veces más pero, esta vez el causante de mi despertar fuí yo mismo, porque me asusté con dos ronquidos propios e inesperados.
Para no pasar mas papelones, me saqué, los aurículares y, la señora me dice: "mejor dejátelos, porque el de atrás no se calla más, mejor escuchar música".
Y era cierto, el hombre de atrás hablaba todo, sabía todo, pensaba todo, solucionaba todo, ¡Dios!, Que mal que empezó el viaje.
Me hice el dormido para que la señora de los fúnebres no me hable, digo hice, porque dormir no se podía, la señora tenía razón, el de atrás era insoportable explicando los secretos de la vida.
La única persona que me cayó bien en todo el viaje fue alguien que vi cinco minutos antes de que se bajara en "Las Toninas", Clint Eastwood.
Parecido no tenía, pero era un viejo canchero, peinado para atrás con unos anteojos negros de sol y, una lata de cerveza. Llegué.
Baje del micro, algunas viejas se me colaron cuando iba a buscar mi bolso.
No había nadie en las calles.

Lo único que hago desde mi llegada es escribir y, leer, conseguí un libro que en Buenos Aires no había visto en el Parque Rivadavia, "Artistas, Locos y Criminales" de Osvaldo Soriano. Así que valió la pena el venir. Perdón las faltas de ortografía y demás errores, es una pc muy incomoda esta.